Coquetteries humides de vieille proxénète.

On ne parle pas assez du grand ménage d'automne. En ce moment le père Lachaise fait son beurre et fouette cocher Patrick Swayze et le petit Philippe dit Filip. Déduisons-en qu'à l'époque de la rentrée, période où tout le monde s'en fout, on en profite pour faire un peu de place et virer quelques figures inutiles qui encombrent la scène des célébrités déchues. Poussez pas derrière.

Cette année c'est décidé, je me mets au sport. Si, si. Histoire de s'occuper, c'est important. Et puis je sens en moi cette endurance que je ne soupçonnais pas, genre je ne suis pas essoufflée quand je monte six étages à pied etc etc.

Begbeider est un mec vachement sympa, et ça doit lui trouer le cul de parler en bons sentiments pour vendre son dernier bouquin. Je veux être journaliste. Ta mère est une pute, au moins elle travaille.

J'ECRIRAI DES ARTICLES ET MON STYLE SERA RECONNU PAR LA PROFESSION.

Il est beaucoup trop tard, ou trop tôt, je ne sais plus. Je dis ça parce que bientôt la rediffusion des Grosses Têtes va commencer à la radio et surtout j'ai une furieuse envie de pâtes. C'est signe d'un trop-plein, je crois. MON DIEU JE GEEK !

Il faut le dire, je m'inquiète. Cyberdépendance ou pas, il n'empêche que je suis toujours debout, mes cernes continuant leur descente infernale vers mes bajoues. Etant tombée bien bas, je tente une remontée vers le haut,mais ça n'intéressera personne.

L'incertitude de l'avenir me fait parfois avancer, sur ce coup-là je ne suis plus très sûre de moi. Il est difficile d'envisager la vie étant la seule possible pour éviter de prendre un abonnement annuel chez un psychiatre des beaux quartiers. Surtout lorsque comme moi on doute de son éventualité. Elle me tombera sur le pif sans doute. N'empêche, je n'ai pas l'habitude d'attendre que la vie vienne me chercher. En général elle me fout des claques, c'est une vraie salope.

La fête de l'huma, dites-vous? Pour ma part je n'ai vu de l'humanité qu'une infime partie, soit des jeunes déjà vieux et vice-versa. Je ne sais pas si dans ce tas de dégénérés mal fagottés aux rires gras se trouvaient des communistes convaincus. Tout ce que je sais, c'est qu'il est beau d'espérer. Mais qu'il est fou de vouloir l'impossible.

Avant, j'aimais cette ambiance à la roots, enfumée et pleine de bières bues assis en tailleur sur l'herbe à imaginer un monde meilleur. La petite Stea' n'a pas changé, simplement il faut reconnaître que certaines convictions n'en sont plus lorsqu'on regarde un tant soit peu autour de soi.

Je me suis sentie étrangère à tous ces jeunes qui se voulaient insouciants et sûrs de leur pensée. Ils ressemblaient à des naufragés qui s'accrochaient au radeau politique de leurs convictions qu'ils croyaient profondes. Et surtout, surtout, j'ai ressenti cette peine, cette dépression étrange qui apparaît quand on se rend compte tout à coup que tout n'est qu'apparence. Rien, il n'y avait rien d'autre que la lente agonie d'une masse qui se cherche. Rien d'autre qu'une foule en crise d'identité.

Jamais je n'aurais douté me sentir si peu en phase avec des gens que j'ai admirés et voulu côtoyer. Il est malheureux de constater que le style a son importance jusque dans les plus belles idéologies.

Qu'importe tout cela, je sais que je continuerai à m'asseoir en tailleur dans l'herbe en buvant une bière et en rêvant d'un monde. Sauf que ce monde sera déjà né, et qu'il sera celui dans lequel nous vivons, maintenant.

Qu'il est bon de réviser ses idéologies, parfois.

Qu'il est grand de se remettre en question, parfois.

Qu'il est triste de grandir, parfois.

J'ai une vie sociale.